Elle s’appelle Monique. Biologiquement, elle compte 92 ans, énergétiquement plutôt 22. Elle a l’esprit vif, l’œil qui palpite, est depuis toujours abonnée au whiskey pour l’apéro (un pur malt irlandais s’il vous plaît !), passionnée de formule 1 au point de voyager sur tous les grands prix depuis 25 ans, de Silverstone à Monza en passant par Monaco. C’est son fils qui m’a sollicité pour écrire le livre de la vie de sa « reine mère ». Elle, elle me dit « n’avoir rien de spécial à raconter… mais bon si ça lui fait plaisir ».
Au final, elle se prête vite au jeu du je et les souvenirs remontent comme des bulles à la surface. Son enfance avec un père violoniste et une mère acrobate, son adolescence teintée de couvre-feux (autrement plus redoutables que ceux de 2020), sa rencontre avec Gilbert, son futur mari footballeur, ses grossesses sans lendemains, la leucémie fatale de sa fille de 14 ans…
« J’ai une vie comme tout le monde », persiste-t-elle à dire.
Euh je ne suis pas tout à fait d’accord, Monique. De séance en séance, je ne me lasse pas de l’écouter se raconter, dans un mélange de pudeur, d’humilité et d’humour.
« Il faut aller de l'avant et avancer comme on peut », dit-elle, "que le sol soit plat... ou pas !"
Elle souffle bientôt ses 93 bougies et je sors toujours de chez elle rajeunie. La fraîcheur n’a pas d’âge, le cœur pas de rides.
Son livre s’appelle La vie comme elle vient car c’est comme ça que Monique la prend.
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